No oito às 14:00_retrato

À hora do almoço cessa a aflição.

Esqueço planilhas, segurança e compromissos.

É tempo de descanso.

A vaidade alimenta o orgulho e o contentamento oculta o nervosismo; assim se equilibra o homem vivido.

Às vezes as emoções se revezam.

O homem que anda tem os pés no chão, mas sua alma flutua.

Todos os olhares perseguem a beleza, ele atravessa, passo a passo, lado a lado com o encanto.

O que posso eu querer mais além de salada, arroz e feijão?

A inveja passa voando, da meia volta e paira sobre mim, mas é ruim de mira.

Outro pássaro gigante me assusta, mas não é ave de rapina.

Predadores rondam, miram, espiam.

O brilho da estrela ofusca a juventude e o sol escaldante desafia-lhes a fantasias.

_ Atravessemos a rua.

_ Vamos.

A mesa é farta.

Tem molho pra todo gosto

E legume combina com tudo.

Preferimos peixe, purê e maionese.

Dispensemos sobremesa.

Quisera ser cavalheiro, segurar a cadeira, provar e aprovar um bom vinho... quem sabe um dia.

Flores sempre hão de existir, um beijo na mão, uma música, uma poesia...

Quem sabe um dia.

“É duro não saber em qual ponto a gente se encontra no tempo.”, pensei, mirando aqueles olhos.

Metáforas

“Morrer de sede em frente ao mar...” _ Djavan.

“Será que é feliz? Qual será o seu maior sonho?”

Se eu pudesse ler sua mente, penetrar seu coração!...

Cotovelos na mesa

Inquieta

O olhar busca uma lembrança.

E disfarço minha desilusão e sufoco meu desespero.

Então a interroguei, passado e futuro.

Mas o que eu queria mesmo era o presente.

O presente e seu olhar

O presente e seus lábios, seu abraço, pra sempre tão boa companhia.

Cotovelos na mesa

O olhar busca uma lembrança.

Este é o momento, pensei, eu te amo!

Antes das 15:00:

A conta

Chiclete

Afazeres.

No fim do dia agradecimentos.

E por ser sexta já sinto saudades.

Nasceu!

Enfim é chegada a hora

A tão esperada hora
A hora da graça
A boa hora
A hora da luz.
Acabara de nascer _ o filho do tempo _, é lindo.

Faltou-lhe fôlego, brevemente,
Mas agora está tudo bem.
Inspirou e respirou
Suspirou fundo
Chorou.
E ao abrir os olhos sorriu pasmo.
Ai, houve uma explosão de alegria.

As luzes cegam no primeiro instante, isso é natural, é assim para com todos até que...
Até que se envelheça e se aposente do ofício da contabilidade.
No entanto pernecerá para a eternidade seus feitos e os efeitos, somando-se aos demais. Portanto, permanecerá sendo contabilizado.

O destino é o que é, e quando eterno é eterno e inalterável.
Mas com o passar do tempo cresce algo como dedos e eles se alongam _ é para acariciar e seduzir as almas _ para assediá-las _ e as pega por trás a cada momento de glória ou vacilo.

Esses longos dedos nascem de um único instante chamado segundo.
E esse instante se multiplica em segundos, e se desdobra em horas, e se faz dia.
Mas este também se multiplica, diversifica de tanto se repeitir, contabilizando em conjuntos de sete; e de sete em sete se faz conjuntos diversos que tornam mêses e, no primeiro aniversário, morre.
Morre para atividades vulgares, entretanto, continua vivo, útil, necessário, essencial para a renovação.
Mas, na verdade, tudo nåo passa de um. Um instante de segundo.
A eterna existência está atrelada ao primeiro instante.
E toda a natureza é acondicionada à inspiração do instante.
Louco, né?!

O tempo não tem forma, não tem idade, não envelhece, não tem movimento...
O tempo não existe. O que existe é o instante, aquele momento. O instante de luz que se repete.
Por isso, meus caros, respire. Este instante é único e é o teu momento. Viva!

Pode ser que não seja este momento de glória nem de paz, mas é um instante de luz, porque a vida é o mágico instante, a luz que não se apaga.

Feliz Ano Novo!

Dou-lhes o que querem

Cobram-me otimismo, eu lhes darei otimismo,

Falso otimismo.

Cobram-me mais alegria, eu lhes darei risos.

Até amor posso lhes dar,

Amor verdadeiro,

Porque amor falso não sobrevive por muito tempo.

Mas no seu egoísmo o mundo nem repara

Não lhes importa o certo e o errado, falso ou verdadeiro,

Se a joia é rara;

O que lhes interessa é receber o agrado

O qual acha que mereça

E corarem-se de glória dos pés à cabeça.

E se o mundo o agride com tanta demência

E se o falso supera a verdade com tanta eloquência

E se a dor apaga o riso

E se o mal supera o bem

E se o ódio invade o pensamento

E se o amor é sufocado, não importa;

O mundo já tem o que queria:

O falso brilho da joia imprópria.

Por que não posso ser triste?

Por que não devo estar insatisfeito?

Por que tenho de seguir protocolos, fingindo que está tudo bem e sou perfeito?

Por que você não pode ser você e eu não posso ser eu com nossos dons e nossos defeitos?

Por isso gosto do conforto do asilo da minha caverna

Só lá posso ser autêntico.

Nesse exílio escuro que tenta iluminar-se com a própria luz

É aonde encontro sentido para a força que me conduz.

Pra onde vou eu não sei, mas aqui não é o meu lugar.

Uma alma precisa ter direito a autenticidade,

Precisa do direito de ir e vir

E sonhar.

Quem sabe um dia...

Enquanto isso eu lhes dou o que querem:

Risos.

Ressaca de alegria

Apelidaram-me de estraga prazer. 

Já faz alguns anos, como reagi todo nervosinho, o apelido pegou. O motivo?

Por um longo período me fiz essa pergunta e, procurando respostas, cheguei à conclusão de que eles estão certos e eu, contudo, fiquei ainda mais chato. É que tenho a desagradável mania de falar a verdade e não ceder a opiniões se realmente os argumentos não forem relevantes e convincentes. É, defendo meu ponto de vista até o fim, às vezes, ou melhor, sempre pago caro por isso.

Dessa vez foi o bendito comentário sobre a alegria das festas de fim de ano. Que infeliz opinião a minha! Sabe, hora errada, lugar errado e com pessoas erradas; pessoas que se ofendem e são do contra só para se colocarem em destaque? Porém dizem que eu é que sou do contra. Compram, com o menosprezo dos outros, um lugar na primeira fila no espetáculo da amizade e pagam ou oferecem como alegria aos seus ídolos os defeitos dos outros, com piadas e puxa-saquismo. Bem aquele tipo: o chefe abre a boca e ele já ri. Nos ambientes corporativos isso até que é compreensivo. Mas nas festas de confraternização ou entre família?! Ah, dá um tempo, né!?

Ah, sim! Claro, eu conto; eu conto. O que aconteceu dessa vez foi o seguinte: Entre risos e abraços e beijos, a galera, a meu ver, disputavam quem era o mais querido. Nessa disputa pelo primeiro lugar contavam vantagem, uma piada, ou contavam um feito muito interessante _ extravagante, eu diria. Todos eram super-heróis, demais. Coitado de mim, eu sou um humilde observador, me sentindo perdido por saber que comparado a eles, sou nada especial. Mas alguém me intima, medindo-me rapidinho dos pés à cabeça, com certo desprezo, e me põem na roda.

_ Fala aí, meu, o que você acha?

_ Eu diria que podemos classificar certas datas como sendo o dia da falsa amizade. Todo mundo se abraça, se beija, diz o quanto admira e até que ama, mas não sustentam essa verdade nem por 24 horas. Aliás, no dia seguinte acordam com o espírito de ressaca. O coração dói, o arrependimento sangra o coração, e já evitam olhar nos olhos dos “amigos” de ontem. E pensam, com um nó na garganta: “Caramba! Eu abracei fulano; aquele idiota! Não suporto ele.”

É, eu sou mesmo um chato, um estraga prazer. Sou ou não sou? Mas, tudo bem; aprendo a conviver com isso.

E no Brasil, temos muitas datas que nos provoca ressaca de alegria: Confraternização, Natal, réveillon, carnaval...

Ah, só mais uma coisa, eu tive um amor e com ele eu esperava um fim de ano diferente. Não rolou. Será que por isso fiquei assim?

Mas e você, tá com essa cara por quê?

            Bom, de coração, Feliz Natal!

Só para os íntimos

Um amor desfeito é uma esponja úmida:

Apaga a esperança

Descolore o mundo

Esconde o sol

Deixa tímido o sorriso.

Um amor desfeito apaga a vida.

Mas fica no ar  uma poeira que incomoda, como resíduos de giz, partículas vagando em vão, tremeluzindo, tentando se reconstituir para cumprir o compromisso de imprimir uma história.

As partículas que flutuam ao redor de mim, inflamando, irritando meus sentidos, nublando, anuviando-me os olhos, se juntas, têm o brilho mágico para recompor o colorido original da vida.

Mas não quero, não devo, não posso lamentar o ontem, o hoje, o que passou; esse instante, o que virá, e depois...

O agora é transição;

E nada melhor do que os fatos da vida em transição. Nada mais empolgante e atraente do que o movimento. O movimento é o que há de mais significativo nessa divina existência. Mover-se!...

Nada mais digno do que saber-se vivo _ mesmo que essa consciência se nos desperta de um amor indigno. Por isso, eu quero um amor verdadeiro.

Só mesmo o amor verdadeiro é capaz de levar o homem nas nuvens, entre as estrelas, no cimo do destino, na misteriosa escalada da vida.

Quero um amor verdadeiro.

Cansei de ser um mero doador, só eu sempre, a oferecer amor verdadeiro.

Todas as vezes que amei, ofereci amor verdadeiro;

Agora, quero um amor verdadeiro.

Existe sim, amor verdadeiro;

Todas as vezes que amei, foi amor verdadeiro.

Como será que é o amor verdadeiro?

Eu quero muito sentir o que sente aquele que recebe amor verdadeiro.

Às vezes penso, como seria bom um amor recíproco, de igual proporção, grandeza equivalente; um amor linkado direto, para download e upload, direto ao coração. Um amor assim, cliente/provedor, compartilhando intimidades. Um amor de salvação. Um assim é o que ofereço e espero na minha doce ilusão.

Isso exige responsabilidade, cuidado, porque o mundo é muito estranho.

O amor verdadeiro é algo meio complicado. É exigente. É uma mistura de não e sim na plenitude da sua liberdade de ser como é. Mas essa perfeição é nada ser além da simplicidade da sua perfeição de apenas existir. Exige exclusividade. E nessa prioridade exige-se que o seja proclamado e exaltado. Contudo exige sigilo. Que o seja compartilhado só para os íntimos. Por quê?

Ora! Por que! Os pastores são hostis e o amor é um cordeiro. O mundo adora sacrifícios. O amor é sempre ingênuo e puro _ uma bela oferenda. E eu lhes digo: Não há no mundo pessoa mais íntegra do que aquela capaz de oferecer amor verdadeiro. Ah!...

Janela

Nenhuma borboleta, azul ou branca, diante da janela.

Nenhuma rolinha no terreiro

Nenhuma fada, nenhum duende no quintal;

Nenhum quintal.

Até os monstros desapareceram.

As sombras nas paredes são apenas sombras

O chão não mais se abre como uma bocarra gigante debaixo dos pés, querendo engolir o mundo-menino à noite;

No entanto, vivo em queda livre num breu crescente e infinito.

Às vezes quero chorar...

Na verdade, às vezes choro.

Mas o pranto não são lágrimas nem pérolas.

Ora! O pranto deve ser algo que valha um tesouro ou um mistério. 
O pranto deve ser uma transição do nada para uma esperança.

_ Eis aí o caminho do império.

Choro. Ah, choro!

Mas choro apenas para lubrificar os olhos, já que o mundo,

_ o mundo iluminado, o mundo do homem _,

O mundo é cegante, reluzente, e a vida...

A vida é cega e usa óculos escuros.

Nenhuma borboleta diante da janela

Nenhuma janela, nenhum quintal;

Mas há um pássaro que canta na gaiola

E um horizonte, distante, para o imaginário.

Lá, aonde o sol descansa, hão de ouvir-se o canto.